Der Weg
Wieder ein Klopfen.
In seinem Kopf: „Est-ce que je peux planter ma …“
Literatur
Brief an das wilde Kind
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Ich kann mich noch gut erinnern…
Die bessere Zeit
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Dann steckte er das Herz in die Tasche auf seiner Brust, auf die der Kleine besonders stolz war.
Er leckte den roten Saft von seinen Fingern und rannte, rannte, rannte.
Was vom Leben liegen bleibt…
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Und plötzlich – wie eine kleine Irritation – geriet etwas auf dem grauen Pflaster in mein Blickfeld, das mich stocken ließ…